Aprendiendo a Convivir

#CartasDelAlzheimer

Aprendiendo a convivir

Por mi mente fluyen miles de sentimientos que tal vez no quisiera percibir, pero la realidad hace que día a día me tropiece con cosas que no acabo de entender: rabia, culpa, soledad, impotencia, fracaso, frustración… La crueldad de esa realidad es tan intensa que el primer impulso sería huir, abandonar todo. Te deprimes, lloras, estás destrozada, no entiendes por qué te tiene que estar ocurriendo a ti, esperas que sea un sueño del que te acabes despertando; sin embargo, te das cuenta de que no es un sueño, sino una pesadilla que poco a poco te va consumiendo ante su mirada perdida.

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Carta de un Niño de 11 Años a su Abuela con Alzheimer.

Mi abuela y el Alzheimer

Carta de un Niño de 11 Años a su Abuela
Imagen: Cottonbro [Pexels]

Carta de un Niño de 11 Años a su Abuela

Mi abuela Pepita tiene 74 años y es viuda de Manuel desde hace un par de años, y eso no es ninguna suerte. A los 72 más o menos tuvo una enfermedad que cambiaría mucho el resto de su vida y no para bien, sino para mal. Mi abuela no tuvo la culpa de que tuviese tan mala suerte, como el resto de los enfermos.

Esta enfermedad fastidia mucho, porque no te puedes comunicar bien con un familiar con el que siempre lo has hecho sin dificultad alguna. Yo, a mi abuela, la noto más apagada que antes pero la sigo queriendo igual porque, aunque no sea como antes, en el fondo sigue teniendo el mismo corazón de oro que ha tenido siempre.

A veces se queda con la mirada perdida, yo creo que se encuentra muy extraña.

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El Trastero

#CartasDelAlzheimer El trastero Hoy estuve organizando el trastero. ¡La cantidad de cosas que acumulamos a lo largo de nuestra vida! Allí me encontré de todo. Tengo fotografías de cuando iba en quinto de E.G.B., con eluniforme, la mochila y mis amigos. Tengo también una bolsa con 100 canicas que le había ganado a Julio Iglesias … Leer más

Unos Días con mi Madre (Cartas del Alzheimer).

Unos días con mi madre

Unos Días con mi Madre (Carta al Alzheimer).
Imagen: ᴘᴏʟɪɴᴀ ᴛᴀɴᴋɪʟᴇᴠɪᴛᴄʜ

Es media tarde. En el pequeño salón de casa, la luz llega oprimida, creando un ambiente casi de penumbra. Me acerco a la ventana y aparto el visillo. Fuera, enfrente, muy cerca, la arquitectura típica de esta parte de la ciudad: casas de dos, cinco o seis pisos, con ventanas simétricas y pequeños portales, a las que un cielo fundido con la insistente y fría lluvia uniforme de gris, difuminando perfiles y contrastes.

Suena la voz de mamá que, sentada frente a la tele, yo suponía inmersa en su mundo interior:

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Recuerdos

Recuerdos

Recuerdos

Recuerdo mi primera nave espacial, no había otra igual; mis amigos no tenían nada parecido. Me sentía el amo del mundo. Era un regalo de mi tío, el de América. Venía todos los veranos y yo lo esperaba ansioso.

Recuerdo mi primera cita en el dentista. En mi pueblo no había y teníamos que desplazarnos casi 25 kilómetros de los de entonces.

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29 de junio (#CartasDelAlzheimer)

29 de junio

29 de junio (#CartasDelAlzheimer)

Quiso el azar que nos encontráramos un caluroso 29 de junio.

Tú venías de recorrer un largo periplo, yo empezaba a despertar a la vida. Siendo nuestras realidades y vivencias muy distintas, desde el primer momento nos compenetramos y nos entendimos tanto en las largas conversaciones como en los silencios y, de una forma sencilla (que es como creo que se hacen las cosas grandes), empezamos a recorrer el sendero de la vida juntos, sendero que como todos tenía sus tropiezos y que, juntos, fuimos esquivando de la mano para apoyarnos y darnos ánimo.

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