Muy Personal
Historias personales y vivencias de enfermos y cuidadores de enfermos de alzheimer. Cartas al alzhéimer y poesías elaboradas con rabia y amor. En definitiva, otra de las partes más humanas de esta enfermedad…
No es una bendición, pero… «Ventajas del Alzheimer»
Mi abuelo nunca habló mal de nadie, nunca se quejó de nada, cocinaba, limpiaba, servía a sus nietos y siempre tenía un chiste nuevo. Con el tiempo, repetía los chistes, se olvidó de sus nietos, ya no podía sostener el mapo, no sabía dónde estaba la cocina, se quejaba cada vez que movíamos de posición su cuerpo y le gritaba a todas las enfermeras.
Cartas del Alzheimer: Carta de una Madre con Alzheimer a su Hija
Cartas del Alzheimer: Carta de una Madre con Alzheimer a su hija (Agencia Ane/ULIA).- Querida hija: Escucha con atención lo que tengo que decirte… El día en que esta enfermedad se apodere totalmente de mí y ya no sea la misma, ten paciencia y compréndeme. Cuando derrame comida sobre mi blusa y olvide como atarme … Leer más
Cartas del Alzheimer: ‘Despedida a mi Madre’ por Pilar Maldonado
Hola chic@s!.. Hoy mi post, no es para enseñaros alguna de mis pequeñas creaciones. Es para rendirle un cariñoso homenaje a mi Madre y a todos los enfermos de Alzheimer. Ayer no fue mi despedida, sino hace ya algún tiempo, cuando ella dejo de saber quien era yo [su pequeña mimada], y yo de reconocerla … Leer más
Stela Mar Her, «Las manos de mi Madre»
Hace un tiempo, Stela (que siempre está cerquita de mis entradas), me sorprendió con un magnífico texto que me conmovió y me llegó al corazón. Le pedí grabarlo y por azares de la vida se retraso tanto mi grabación que tuve el tremendo disgusto de saber que su madre no llegó a poder escucharlo. No … Leer más
Alzheimer, la flor del Iris blanca de la mente (Quiero que leas)
¡No!, nunca más seremos los que fuimos. ¡Será difícil despertar! Por eso recordaré el hoy cada día. ¡Despertar, despertar!, eso es todo. Ya no duele la mañana, el recuerdo derramado es el alimento. Y la memoria, diáfana y plana, la flor del Iris es la flor de la memoria, que no nace en lo más alto del acantilado sino en lo más profundo de este tinglado que es el recuerdo más diáfano.